REVISTA PARIA...NUEVO BLOG

nos encontramos en http://reviparia.blogspot.com
nuevo blog de Erker... 

feliz año, otro año, salud... la puta madre, tu puta madre... ESTE BLOG LLEGÓ A SU FIN...

...el tiempo de este blog se va apagando, como un cigarrillo a la orilla del cenicero... las pequeñas bombas estallaron, hicieron ruido, tensaron mi carne, mojaron la entrepierna de la noche, afilaron la navaja de cada maldito amanecer... y te encontré... perdiendo el rumbo, te encontré.

hicimos la guerra en clave de amor bebiendo el veneno de nuestro sexo...

le compramos cocaína al mismísimo diablo y en los baños santos le escupimos juntos la cara a la muerte entre risas de ginebra...

caminamos la calle nocturna de la poesía, con la mirada clavada en sus benditas piernas... y en un hotel barato pero elegante, tal vez, ella nos besó los labios con ternura salvaje y nos empujó a las veredas rotas, la costa sombría de nuestros bares.

y ahí...te encontré.

feliz año, otro año, salud... la puta madre, tu puta madre.

tengo granos en el culo del alma, y me duele, me pica, me arde...

seguiré buceando en las redes cloacales, buscando en la basura el material peligroso, allí siempre te encuentro... dónde nadie mira, dónde todos temen...te encuentro.

volveremos con otro color pero con la misma bandera... este blog desaparece y eso no significa nada... nunca significó nada mas que mostrarte la pija, el corazón y los callejones arrabaleros de mi alma, de puro axhibicionista que soy, de puro jodido que soy...

con el nuevo año comienza una revista o algo así, no sé... una guía para perdedores perdidos que adoran perderse, un mapa para extraviados que nada quieren encontrar, que solo quieren buscar... sexo, drogas, música, poesía, pornografía, cine, sexo, drogas (ya lo dije???) y todo lo que nos "autoayuda", nuestro "combustible espiritual" (jijiji).

brindo con el canuto en una mano, la copa en la otra, en bolas y con esa ligera tristeza que me hace cagar de risa... chau queridossss...se vemo.... ERKER

MI DIESTRA SINIESTRA

a mi diestra

la linda y sufrida Magdalena, lamiéndome un dedo...

a mi siniestra

estatuas de sal y en mis bolsillos, pimienta."

-¡sirva otra vuelta, Papacho!, de ese agridulce licor de rameras

y cámbieme el cenicero

que ya desborda de cenizas...y poemas-"

a mi diestra

Santiago acaricia su guitarra a la orilla del paño de sus sueños

y toma sol, así, directo de la botella...

a mi siniestra

se ramifica la muerte, enredadera,

y Lázaro ya no se levanta, no anda

por más que lo bañe en risas y cervezas...

mi diestra se pone siniestra

(alcoholes, piedras, en la sangre-hielo)

el pulso de la noche es lento y el zurdo ama a su prójimo tanto

como le duelen los pies

resecos de cruzar tanto desierto.

a mi diestra

Magdalena se traga gratis mi sexo

a mi siniestra

los días se van muriendo,

muriendo

en un maldito hospital.

soy...

Soy el travesti, la flor negra...
soy el whisky malo,
la leche triste,
la sal gruesa.
Soy el pan duro,
la vieja lesbiana,
soy esos labios violetas...
que besan al aire.
Soy... gin-tonic y anfetas,
soy...humo de porro, soy fruta seca,
soy...callejón, umbral, anís...
soy...
una canción...
que recuerda...
el fin.

tenerte...

tenerte, saber que estás...
sentirte y sonreir cruzando avenidas rancias.
saborearte,
en un horizonte de sábanas,
escucharte,
en noches paridas a besos,
intensos besos
que
emborrachan nuestra piel
en blues
a ritmo de sexo...
tu sexo
(bendito sea)
flor alucinógena
que alimenta al sol nocturno
que siempre
se dibuja
en la ventana de tu casa...
mi oxígeno es...
tenerte, saber que estas...
y ser
un guerrero
en busca de tu orgasmo,
tu mirada
tu risa.
Erker

http://www.youtube.com/watch?v=w1dvK4Uknkc

LO QUE HAY QUE HACER

robar un resto-bar de palermo hollywood, tomar el 55 hasta san justo y bardear la guita en una bailanta con una morocha borracha de tanga fluorecente y tetas criminales, quemar un churro en el hotel y comerla con la crudeza de vivir(lo que hay que hacer para ganarse la vida...)
hacermela chupar por la novia de un estupido y futbolero cuñado una tarde de siesta en el country del tio(lo que hay que hacer para sostener una familia...)
tomar merca directo de la espalda desnuda de aquella princesa under made in CEMENTO, rubia como las birras esquineras escuchando a PATRICIO REY luego de comprarle todos los sahumerios que me quiso vender hace dos horas en el parque centenario(lo que hay que hacer para fomentar el trabajo...)
leer a BUKOWSKY en el baño 45 minutos por dia(lo que hay que hacer para instruirse un poco...)
cartonear, cirujear,hurgar en la basura(lo que hay que hacer para encontrar material decente...)
hacer el amor travesti, transformarse en hada lesbiana, masturbarse mientras en el mp3 suena ardiente y espacial BJORK(lo que hay que hacer para ejercitar la mente...)
enseñarle a tu prima menor(18) donde cuernos se encuentra el clitoris y que hacer con el(lo que hay que hacer por los chicos...)
pagarle un vino caro al puntero, tomar un fernet con la vieja madama mientras te muestra la mercaderia, convidar una seca a al rati piola de tu calle(lo que hay que hacer para ser mas sociable...)
lo que hay que hacer es suicidarse cada sol y nacer cada luna...incendiar el uniforme que te clasifica, armar la raya con la tarjeta de credito de tu madre, robar la soda y el diario del vecino hijo de mil putas, mentirle al espejo, rascarse los huevos,vagar por toda buenos aires...lo que hay que hacer es clavar el freno en plena carrera, chocar, volver a enamorarse...poner el punto final y no mas el punto y aparte.

FOTOS SILVESTRES

Fuego en los versos de ésta noche.

Besos tristes en la boca de una botella

que se seca…, uvas lisérgicas,

y el cielo manto negro sobre la tierra de tus ojos,

lunas extraviadas, lunas rojas

derramadas sobre tus penas blancas.

Tu juguete ciego, tu álbum

de fotos silvestres,

imágenes, que cría un dios

adicto a tu adrenalina.

Un dios que se ríe

de tus urgencias, tus horas rotas.

Sangre seca en tu navaja ,

registros de otros tiempos,

otros amores.

La misma ciudad,

pasajes, estaciones y bares

Buenos Aires…

Todo en tu navaja…

Un niño bebe de los senos de su musa,

está ahora borracho,

tiene 34 años.

ERKER

TU RESPIRACIÓN

tu respiración

como único sonido

como único sonido en el centro de ésta noche...

mi noche.

tu respiración mas allá

del aullido de un perro celando a la luna

(ésto es...un animal, su grito de amor y de pena,

aullido a la mujer lejana que rompe la oscuridad)

tu respiración apuñalando éste silencio.

silencio, paso sigiloso de la muerte

que me besa, apenas

y sigue su camino, por ésta vez...

por que sabe que me quedo, me quedo acá, con vos.

tu cuerpo dormido, quieto en el paisaje

del otro lado de la cama y yo,

yo estoy tan cerca, y sin embargo (ahí tu cuerpo y yo...)

no me atrevo a tocarte.

le miento a tu espalda cuando le sonrío

(es que estoy en el medio de la noche, tan triste mi amor)

con las velas bajas, la mirada marchita

navegando hacia el sol

con el sexo saboreando tu química

esa química que me llama, que sopla mis brasas.

siguiendo el ritmo

de tu respiración

tu respiración, mi perro ahoga su aullido y escribo

mientras recorro un espiral de sal, poema con sal,

éste

en medio de la noche

amándote...amándote, amándote.

EN LO PROFUNDO

estallando desde el silencio,

silencio que aturde, caos,

emociones combustibles...apariciones

en lo profundo.

lo negro, lunar, lo negro

y éstas geometrías, mi vida

y éste sendero, éste cono de árboles

entristecidos...los sepulcros,

los claveles de los humildes...amantes

y sus lágrimas

como tatuadas

en el cemento pálido

es todo una belleza, belleza que da miedo

(y si tuviera al menos tu abrazo...)

los fluidos, el vértigo, los fluidos

y los excitantes extremos

(y si tuviera al menos tu voz...)

el tacto frío en el pecho ardiente

(y si tuviera al menos...al menos algo tuyo)

maleza urbana

Santa María de los Buenos Aires

conventillo de La Puñalada

barrio de Villa Crespo, 1927...

me bebo tu alma en pena,

compañero, te doy fuego

en éste túnel de los tiempos

y escribo tu poema...

cuando el amor quiebra

sabemos

de dolores

y silencios...de paredones sin después.

de besos salados en el mármol helado.

de palomas negras

que van a morir

en lo profundo, en lo profundo.

DE LA NOCHE AL SOL (de neon)

yo viajé
de la noche al sol...
yo viajé, toda una noche
y me perdí en los arrabales,
corté calles,
descansé en umbrales
y seguí, seguí caminando
guiado por el pulso del impulso
dibujando versos
en el bajo fondo de los bares
bares del amparo
bares del vaso de agua
que apagó tanto incendio...
y seguí viajando
la ruta nocturna
el sexo de saldo
el rock, el blues, el tango...
y tu canción, morocha
(mi puta, mi hermana, mi amor...)
dando vueltas, rebotando
tu balazo, tu abrazo...tu canción.
bordes del amanecer
entre travestis, ladrones, borrachos
contemplando
tu ventana
oliendo, presintiendo
tu sexo en llamas...
y seguí viajando
con la sangre, ahora,
en veneno de poesía
y fui llegando... maravillado,
todo un sol, de neón, todo un sol,
todo para mí, estallando.
levante cosecha
llene de ginebra mi aliento
mordí letras, sangraron mis labios...
te pedí un solo beso, mujer, un solo beso
y van mil, mil tatuajes, mil orgasmos...
y el amor como bandera
y la risa como el pan, resistencia.
yo viajé, sí, de la noche oscura
al sol de un antro, al sol de neón...
y ahora, duro y borracho,
caliente, feliz, enamorado...
me siento un hijo de mil putas
muy, pero muy afortunado...

LA FIERA (VIKINGO DE SAENZ PEÑA)

bajo un sol de 75 watss

un criadero de palabras,

un perro-hermano muerto

meando por todos lados,

un perro fantasma

que te saca a pasear, cada tarde, por tu barrio

mientras las letras se quedan en casa

(engordando,masturbándose, tragándose entre si...)

esperando que se consuma, al fin, tu sol

y tus noches sean una sola noche

helada, en sepia, helada para siempre...

pero ahora,si,

la soledad...

si, el dolor...

(bla, bla,bla, bla...)

¿que dirán de vos

en los talleres mecánicos de la poesía?

¿que dirán de mi

cuando escriba con la punta de la pija,

con el barro de la calle,

con el "dialecto-cocaína"?

¿que dirán esos tipos

con olor a museo,

esos transas de la cultura,

esos ingenieros literarios...?

decime, la posta, curtite, sin chamuyo:

¿a quien carajo le importa?

prendete fuego...

como el payaso loco...

desnudate...olvidate de ella

tomate un vino...olvidate de ella

enterra a tu perro...olvidate de ella.

solta las fieras,amigo,

abrí la jaula,

rompe cadenas...

son un tesoro,

"un dios oscuro, un beso con sabor a cocaína

un títere...divine...

un ángel frió"

tus maravillosas letras

y yo,

soy tan

pero tan barato,

que con un abrazo,

una ginebra maldita

y un choripan con usted

en Saenz Peña...

(vikingo, poeta, fiera)

con todo eso, que es tanto

y es tan poco...

me alcanza.

CUARTO DE LUNA

luna duerme entre su bendito desorden y nunca deja de brillar...

luna, mas hermosa que la luna,

arde como un sol desde una foto

en la pared...de su cuarto,

cuarto de luna

ahí, donde los lobos viejos

se ahogan en risas de ginebra (maldita)

y se liman las madrugadas

en hemorragia de poesía,

poesía, el rostro de luna

mas la música de sus ojos

y agridulce sabor a corazón roto...

por ese amor entre rosas y espinas,

por esa pena lunar que se filtra

por la ventana del cuarto de luna.

luna

envuelta en el humo dulce de un faso

cuando sale a pasear su belleza

y en su cuarto es noche sin luna...

entonces

los lobos viejos, ciegos de poesía

le inventamos versos a su ausencia

por que luna...nunca deja de brillar...

ERKER (LUIS)

ciclo de poesia huerfano y en la via... MALDITA GINEBRA en la calle

ULTIMO MOMENTO!!!

MALDITA GINEBRA se quedó sin lugar físico!!!

Estamos buscando uno...

Erker (Merker? hijueputa profesional, fisurero pero sensible...) & Urrus(conejito pomposo chiquito blanquito, con ojos asustadizos? o Zarigüeya sarnosa, maldita, arrastrada?). Se complacen en informar a Ud. y señora, por enésima, enésima vez, que el Papacho Zenón el Andino, nos volvió a echar a la mierda de su casa después de los incidentes que fueran de público dominio (ahí adentro nomaj, pá que el ajüera paisano? si con ese mundo pequeño basta y sobra...?)

Motivo por el cual hacemos un llamado a la in-solidaridad humana (o sea vos cucaracha, abstenete de leer las siguientes líneas...)

1.- Necesitamos un lugar para hacer el ciclejo MALDITA GINEBRA, YA!.

Requisitos: Que seas el dueño (no que me parece que un amigo de un amigo tiene un lugar en Gerli o en Ezpeleta Sur y blah blah y sarasa, sarasa...) posta, dueño posta…

Que no tengas problemas en si tenés una mujer, una hermana o hija en edad de merecer, que cualquiera de nuestra tribu te la quiera pasar por las armas (con todo respeto eh?, somos pocos y nos parecemos mucho…)cosa que generalmente pasa, y con creces...

Que el lugar sea sucio, lúgubre, que no tengas problemas en levantar borrachos, que tenga salida de emergencia por si llegan "los muchachos",y eso si, punto inclaudicable: que tengas baños amplios, mixtos, con capacidad como para albergar según pinte la noche a 5 personas o más...(snif, snif...)

Si das estas pautas, considerate desde ya, un hermano más de nuestra honorable y sagrada tribu… Envianos un mail, tu Celu o tu Tel. con tu propuesta desinteresada a:malditaginebra@gmail.com o aluismalditoercolano@hotmail.com.

TESTIMONIOS 1.

Cecilio Valdivieso Céspedes dijo: “yo era un jugador empedernido, alcohólico... perdí a mi familia, agarré la falopa, me prostituí, no voté a Cristina, mi vida era un infierno, hasta que un día vi la luz… alguien me llevó al antro del Abasto MALDITA GINEBRA, y todo cambió… Ahora soy un hijo de puta 7 veces 7 peor que todo aquello, pero lo que es más importante, es que me enseñaron a no tener culpa, y ahora soy feliz, escucho poesía de Alejandra Pijarnik, de Inés Chanchano, de Peluca Garca Vazquez... y de otros impresentables... SI SOY FELIZ!!!”

Por eso querido hermana/hermano, no dejes de seguir leyendo nuestros mails, así sabrás donde estaremos en breve.

Gracias.

Por la POESIA SIEMPRE...

MALDITA GINEBRA

(La dama desdentada del Abasto)

CICLO DE POESIA Y BLUSANROL

Entrada libre y gratuita

Micrófono libre...

Somos: Héctor Urruspuru, Erker, Santiago “Mi negro” Araya, Richi “Matafuego” Pantuso, Toto del Abasto, Anselmo Maciel, Lucila Luly de las Mercedes, Pato Pasquini, Albita de Tanti, Paiaso Crazy, Galundia Moera, Berni, Johnny, Osky, Krosty, Adrián, en una larga, larga, larga, gordita, y generosa línea de ataque...

LEJANIA

se llama lejanía y tiene

en su biblioteca, un albun de fotos

fotos en sepia

entre novelas tragicomicas

y cuadernos de poesía lírica-reventada...

se llama lejanía y no hay noche,

no hay noche sin fantasmas,

no hay noche sin la música de aquella risa

que estallaba en sus manos...

y cuando se emborracha con la ausencia,

la lejanía dice -mujer, nunca pude olvidarme de tu risa,

nunca quise...desprenderme de tu risa.

se llama así, lejanía, y sabe

que ya no esta para papeles duros,

pero los viernes a la noche, entrada y profunda la noche

sale a buscar al negro Araya por las calles del Abasto

para ver si encuentran al vasco viejo allá

tras la puerta al fondo del quiosquito...

pero se llama lejania y ya no encuentra nada.

entonces, hija de puta la ginebra, piensa

-"si pudiera me metería en un baño, en el peor baño

y me tomaría un papel de esos que me dormían los dientes"

pero así, ahora, no vale nada...nada.

se llama lejanía

y no hay un día, un solo día sin algo de blues

y el fuego en las sienes ardiendo poesía

tardes de mate amargo esperando todo y nada

en la ventana...Buenos Aires, una puta de 23 años

morocha, si es posible, para comerla con la mirada

y decirle, así de guapo a la muerte, que venga

arrastrada, que va a llevarse al fin su presa

pero va a llevarse, también, un par de tajos en la cara...

1, 2, 3...

-1

no es la angustia existencial, no...

la angustia que es como una gripe de primavera,

de te con limón...

no es tampoco la tristeza de los blues

pisando charcos de vino malparido.

es, mis queridos, la amargura química

usurpando los barrios de mi boca,

las diapositivas grisáceas en la ventana del tren

una voz paranoiqueando al otro lado del teléfono.

muy bizarro, mi amor, esperándote, mi cielo,

en un Mc.Donnalds del centro

y todas estas ancianas , viudas y caretas

con sus ojitos muertos de miedo...viendo

la imagen proyectada de mi dealer preferido

deslizándose por el local como un ave exótica...

llegando hasta mi mesa, flotando a centímetros del suelo.

-2

mientras...

"se dice amor en un mensaje de texto"

pero yo tengo tu voz, apenas susurrando

que siempre, siempre nos estamos cogiendo

y voy a tu encuentro , a beberme tus dedos

a comerme tus labios y juntos...perdernos.

-3

clave de sol en la noche, la noche cielo tinto

y nosotros tensando el arco

apuntando, rabiosos y enamorados

a cualquiera de esas brillantes estrellas

solo por que, necesidad extrema

en tu corazón, entre tus maravillosas tetas

de toda esa luz, que estalla,

celosa en tus ojos...

EL PEREGRINO

sentate a descansar un momento,

oscuro peregrino...

umbral de mármol muerto, frio

como este invierno añejo,

siempre es invierno en tu corazón.

así como vas

bordeando furia y tristezas

seductor crudo jamón

que, cuando no esta de cacería

atrapa las mejores presas

las peores manzanas, esas

que tanto le gustan

y lo envenenan de alegría

y negro, negro rock&roll.

pero ahora, para, sentate

a fumar la tuca del ultimo amor

y mira como el sueño desaparece

con el humo dulce desencuentro,

dolor dulzón...

y queda en vos toda esa locura

que pega mal y tanto,

pero tanto te gusta.

entonces, estas al fin listo y puesto

para salir a cortar calles porteñas

con tu navaja...esa navaja

que desvirgaste ciego y colmado de furia

y nunca mas dejaste

de hacerle el amor...

aprendiste todas las palabras que se escriben con sangre

aprendiste todas las palabras que se escriben con sangre

aprendiste todas las palabras que se escriben con sangre

aprendiste...sangre.

en vos

suena la canción del camino,

la oscura misión del peregrino.

caminar, caminar, caminar...

dejar atrás.