Fuego en los versos de ésta noche.
Besos tristes en la boca de una botella
que se seca…, uvas lisérgicas,
y el cielo manto negro sobre la tierra de tus ojos,
lunas extraviadas, lunas rojas
derramadas sobre tus penas blancas.
Tu juguete ciego, tu álbum
de fotos silvestres,
imágenes, que cría un dios
adicto a tu adrenalina.
Un dios que se ríe
de tus urgencias, tus horas rotas.
Sangre seca en tu navaja ,
registros de otros tiempos,
otros amores.
La misma ciudad,
pasajes, estaciones y bares
Buenos Aires…
Todo en tu navaja…
Un niño bebe de los senos de su musa,
está ahora borracho,
tiene 34 años.
ERKER
