no tenemos otra cosa que hacer, escribimos...
y andamos por los bares y lloramos, nos emborrachamos
y queremos sexo, mas de lo que realmente lo tenemos,
entonces por las dudas, nos masturbamos...eso es,
escribir es un instante de fantasia, realidad, placer, dolor...
una terrible paja, una busqueda de todo por nada
un momento de gloria (como cuando una prima te regala
un poco de marihuana) ( como cuando un Bukowsky te deja
una cerveza paga)...y el mambo dura lo que la paja.
es que no bailamos salsa ni vamos al gimnasio
las modelos de tv nos ignoran, la radio no nos dice nada,
los parientes nos tienen por idiotas, los jueces de todos los dias
nos condenan a absurda tareas para ganar tres mangos...
pero adonde vamos buscamos un bar y pegamos un trago,
lagrimeamos un tango, sacamos una hoja de un arbol y
escribimos algo ( llamalo poesia, llamalo un carajo)
y escupimos todo el amor, el deseo, el odio, el tiempo
postergado, la ausencia, la lejania, la mierda, el fracaso...
la derrota, el amanecer, el ocaso...en un momento
de doloroso y placentero orgasmo...
domingo, 25 de enero de 2009
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Como siempre " MUY BUENO " lo suyo
ResponderBorrarJose